abends fährt sie da hin
wo der holunder brennt
sie blüht auf
sie fällt in den gedanken
alles könnte paris sein
die türe aufgestossen
die gedanken voraus
er denkt oft
mit ihr gegen die mehrwertssteuer
demonstrieren und in der nacht dann
in der nacht dann
der blühende holunder
die gassen so weit entfernt
die türe vergraben
sie denkt oft
er ist zu beneiden
denn wenn er die augen öffnet
erkennt immer nur sie
in seinem scheitern

er hat die Worte vom Tisch gewischt
er hat die brille beiseite gelegt

er hat die Nacht in den Morgenrausch versetzt
flüsterte bis die Schüler alles packten

Schnapsgläser mit geänderten Namen, Stationen haben Backenzähne ins Grab geblasen

wir saßen da und machten Pläne
Zaubertränke sahen lachend aus

ein Fuß auf dem anderen
die Käfige hatten einen Ausgang

sie fegten den Hof
wo eben noch die Wut war

nun trinke ich und
hab ein brötchen
bestellt
ich denke
ich sollte gehen
aber ich geh nicht
ich frage
woher stammen die blumenvasen
sie fragte mich
was ich damit meine
ich sage meine ist sänger der scorpions
sie möchte gerne einen schluck lachen
aber der durst kommt ihr in die quere
ich bin besitzer einer wohnung sage ich
sie nimmt es als angebot und
fragt mich
ob ich kaltwasser habe
was ist das frage ich sie
ich stell mir eine urkunde vor
auf der kaltwasser steht
ich verstehe deine art gedichte zu schreiben nicht
ruft sie mir zu
sie ist längst in den plattenbauten abgehauen
#
vielleicht zählt sie die ahornblätter in den schlaf
vielleicht denkt sie aber auch
es müsste morgen sein
die verlassenen gehen zur arbeit und machen
einfach weiter

händchen haltend zimmert er sich
ein leben in gemeinsamer
einsamkeit

sie schreiben briefe an die
haltestationen
sie legen die zeit fest
an der sie sich von der bettkante stossen

draußen trennt sie nichts
ausser die wucht mit der die nacht
sie einfängt
ablenkt
wieder zurück atmet
das bett als vergnügungsort

zwei knetmännchen die einander lieben
auf dem boden ein dollarzeichen
ein gedicht und ein zufälliger brief an das letzte gegessene brot