ich kann mir schon vorstellen
wie sie vor ihr ausspucken
sie spucken so vor ihr aus
wie sie es damals genossen
als man ihnen die windel wechselte

es ist so leicht mit einem
schutzpatron namens feuerwaffe
durch die strassen zu spucken
jeder schritt zählt
jeder schritt kann ein toter sein

wie sie hinterher lächeln
zum zeitvertreib die augen
schliessen
sich vorstellen ihnen würde
jemand die windel wechseln

sie spielen karten bis zum nachtsturm
sie leuchten von innen
die tochter ruft an
sie möchte zum nick cave konzert
das aber ausfällt weil krieg ist

sie fragt ihren vater was los ist
wo der sinn liegt
warum er mitmacht
er sagt nichts
die worte rauschen an ihm vorbei

sag mutter
sie soll mit dem essen nicht warten
die anderen lachen
spucken auf die strasse
niemand hält das spucken auf
niemand zählt die antworten
auf die es keine fragen gibt

wer bist du
ich bin ein soldat
was willst du
das weißt du genau

die spiegelflächen reiben sich
die notizen sehen aus wie gewollt
hinter uns liegen die toten
sie sehen alle gleich aus

es ist so belanglos
all das aufzusagen
all das schreien
sich vorzustellen

all das sterben
das sinnlose schweigen
die trauer und das wenige
dass noch bleibt

und dann war er doch nicht gesprungen
er trat zurück
er sah dass es dumm war
nicht gut war
dass er am rand stand
nicht weiter konnte
er lachte
das wort
bewusstsein weckte ihn
vor ihm öffnete sich der schrank
der alte schrank mit dem bild
einer mutter
irgendeiner mutter die in
der küche nach haferflocken sucht
irgendeinen mist denken
die luft in der luft wiederspiegeln
es zurückgeben das leid
das alte leid der toten soldaten
morgen wird man sie begraben
heute kämpfen sie noch
zum ruin der stadt
zur plage der landschaften
sie bluten aus den uniformen
sie zielen
sie zielen gut
in ihren fingern plagt sie der juckreiz
der himmel beschäftigt sich mit ihnen
das vergessen funktioniert noch
sie träumen
sie hätten nicht auf die sechsjährigen terroristen
geschossen
sie träumen sie würden an der brücke stehen und
springen
springen ins nichts
ins vergessen
ein blutender strom kann ein fluss sein
die berge weit
alles geschieht
alles ist bereits geschehen