die harten jungs stehen vor der zeit
draußen geht sie barfuss und ohne zukunftsaussichten
die jahre strecken sich nach ihr aus
die strassen tragen ihr gespür für vergessene orte
die romantiker klagen laut: die romantiker sterben
doch ans sterben denken hier nicht mal die toten
sie hinterlässt spuren in deinem gesicht
dieses prahlen
diese alte zukunft
mit dem blick eines fernen gelenkbusses der nur
das nötigste mitnimmt
streift sie deine lippen und
vergräbt sie
satz für satz

beim nächsten glockenschlag
flüstern die sekunden
wir
sind
nah

beim sprechen stumm werden
sicher sein ist nichts
was man kann ist immer unsicher

die mündungen trennen sich
wer vergessen wird erinnert
jemand daran wie es gestern
sein wird