die harten jungs stehen vor der zeit
draußen geht sie barfuss und ohne zukunftsaussichten
die jahre strecken sich nach ihr aus
die strassen tragen ihr gespür für vergessene orte
die romantiker klagen laut: die romantiker sterben
doch ans sterben denken hier nicht mal die toten
sie hinterlässt spuren in deinem gesicht
dieses prahlen
diese alte zukunft
mit dem blick eines fernen gelenkbusses der nur
das nötigste mitnimmt
streift sie deine lippen und
vergräbt sie
satz für satz